"Bald ist Frühling im Kalender,
sieh doch nur das junge Grün!"
"Seh nur, dass durch Wüstenländer
bald die grauen Heere ziehn."

"Siehst du nicht die Veilchen sprießen
klein und zart am Waldesrand?"
"Nein, die Pilze seh ich schießen,
und die Erde riecht verbrannt."

"Hörst du nicht das Bächlein rauschen,
frisch vergnügt und silberhell?"
"Nein, der Welle muss ich lauschen
und des Höllenhunds Gebell."

"Hörst du nicht die Lerche schlagen
weithin über Berg und Tal?"
"Einen Vogel hört ich klagen,
und es war die Nachtigall."

Der Mund der Frau ist da zum Küssen.
Der Mann glaubt das genau zu wissen
und kann sich's oftmals nicht verkneifen,
sich zu beschweren, wenn wir "keifen".

Mann sähe uns viel lieber friedlich,
Gott schuf uns doch so süß und niedlich,
mit Kussmündchen und hübschen Stirnen,
mit kleinen Händen und Gehirnen.

So denken Männer über Frauen.
Dem Urteil solltest du nicht trauen.
Mach dir Gedanken, stelle Fragen,
und bald kannst du die Wahrheit sagen:

Der Mund ist nicht nur da zum Keifen,
wir brauchen ihn auch noch zum Pfeifen
auf diese Welt, gemacht von Männern,
dem Untergang geweiht von Kennern.

Wir finden in der Männer Birne
monströs entwickelte Gehirne,
die einen Albtraum uns erschaffen
aus Genlabor, Vernichtungswaffen,

aus Folterkammern, Hungersnöten,
die stets befehlen: Du sollst töten!
Die Frau hingegen schenkt das Leben.
Die Zeit ist reif, sich zu erheben.

Die Zeit ist reif für eine Wende.
Setz diesem Größenwahn ein Ende!
Du, Frau, mit deinen kleinen Händen,
vermagst das Schicksal noch zu wenden.

Facebook ist ne feine Sache,
stundenlang sitz ich und wache,
lese, was es Neues gibt,
poste, was mir grad beliebt.

In der lustigen Gemeinde
fand ich Freunde, keine Feinde.
Einer davon, er heißt Kurt,
war stets lieb, hat nie gemurrt.

Oh, wie wir uns amüsierten,
nächtens auf den Bildschirm stierten,
von Youtube bis Politik
schien uns alles toll und chic.

Bis zu jener schwarzen Stunde,
als es hieß in trauter Runde:
Schalke fährt bald nach Berlin!
Armer Kurt, das wurmte ihn.

Kurt ist Fan des FC Bayern,
für ihn gab es nichts zu feiern.
Als ich schrieb, ich fänd's nicht schlecht,
hat er mich sofort gelöscht.

Alle Menschen werden Brüder,
finden sich auf Facebook wieder.
Nur beim Fußball, welch ein Graus,
ist es mit der Freundschaft aus.

Wenn Brandenburg, wenn auch Berlin
und außerdem noch Rheinland-Pfalz
gemeinsam nun gen Libyen ziehn,
dann frag ich mich besorgt: Wann knallt's?

Die deutschen Bürger sind bedroht,
einhundertsechzig an der Zahl,
da tut Evakuierung not
mit der Marine allemal.

Auch Flugzeuge der Bundeswehr
sind schon auf Kurs nach Afrika.
Marschiert demnächst das graue Heer,
wie's '41 einst geschah?

Kennst du schon die süße Ruby,
die den Männern Herzen klaut?
Hoffe nur, du bist kein Bubi,
willst du sie heut Nacht zur Braut.

Ruby steht auf alte Säcke
mit nem fetten Portemonnaie.
VIP zu sein wär zu dem Zwecke
nicht die schlechteste Idee.

Ruby ist mit achtzehn Jahren
schon ein Bunga-Bunga-Star,
Rubacuori, sehr erfahren
auch im Raub von Geld in bar.

Bacio, Silvio Berlusconi!
Richard Lugner, Küss die Hand!
Mit Mubarak, dem Hallodri,
ist sie ohnehin verwandt.

Ist sie schlau, die Rubacuori,
packt sie gleich die Scheinchen weg.
Wird's riskant für die Signori,
schert sie Ruby einen Dreck.

Der Signore Berlusconi
ist so scharf wie Peperoni
auf die jungen Mägdelein
mit den prallen Möpselein.

Elionora, Miriam, Mara,
Noemi, Barbara, Stefania,
Michela Vittoria
und Nicole, die Puffmama.

Alle lud der Ladykilla
nach Arcore in die Villa,
und die Party kam in Schwung,
alter Geck ward wieder jung.

Bunga Bunga in der Ecke,
dieses Spiel der alten Säcke
spielten sie in dunkler Nacht,
dafür hat das Geld gelacht.

Als er Ruby hat geschändet,
hat das Schicksal sich gewendet,
denn sie war erst siebzehn Jahr,
lange Finger, langes Haar.

Und das Ende der Geschichte
schreiben demnächst die Gerichte.
Bunga Bunga spiel'n im Bau
dann die Kerls mit ihm. Und Ciao!

(Bild: Ruby von Giacomo, https://de.toonpool.com)

Auf'm Kiez, da strahlen heute
viele tausend bunte Lichter.
Jubeln hört man alle Leute,
blickt in lachende Gesichter.

Taumeln sieht man sie und wanken,
heut, nach dreiunddreißig Jahren.
Und wem ist das zu verdanken?
Gerald, unserm Wunderbaren!

Denn beim Derby stieß der Gute
mit dem Kopf den Ball ins Törchen.
In der sechzigsten Minute
flog er Rost um seine Öhrchen.

Tanzen wollen wir und singen:
Viva Gerald Asamoah!
Lobeshymnen sollen klingen
von der Elbe bis nach Ghana!

***

Und hier ein paar Dichterstimmen:

Drum schreibt son Abstinenzler schnell:
"Das ist dir gut gelungen, gell?"

(Günter Mehlhorn)

***

Deine kleine Hymne, die hat er sich verdient,
wie hat er doch so glücklich in die Kamera gegrient
nach diesem eins zu null.
Ich fand das tull!

(Kulturheinzi)

***

Kickt der Kiez am Milllerntor
kommt es gar nicht selten vor,
dass der Gerald Tore schießt,
was die Gegner schwer verdrießt.

Über rechts kommt er mit Macht,
wirft sich in die Strafraumschlacht,
dribbelt auf den Kasten zu,
zack, Ball drin, das ging im Nu.

Asamoah, Ex-Ghanese,
wohnt ja nicht in Blankenese
wie die Snobs und Pfeffersäcke,
sondern gleich da um die Ecke.

(Crux)

***

Mir wirds im Magen ganz schön flau,
weil du verschweigst des Buben Clou,
er ist kein grand, viel mehr ein black filou.
Mit seinem Krolleköpfchen lenkte
er den Ball ins Tor des HSV.

(Festival)

Video: HSV - St. Pauli 0:1, 16. Februar 2011

So you count now thirty years,
just like pretty Britney Spears.
It's the best age, as they say,
which will ever come your way.

You're still youthful, smart and strong,
though some wisdom came along
with a skilled and peaceful mind,
leave your childhood days behind.

Live your life in harmony,
with injustice don't agree,
may true love enlighten you,
and may all your dreams come true.

From now on we call you "Sir",
raise our glasses with liqueur,
raise our voices and our hearts
on Sir Phil and his fine arts!